• Après avoir lu, dans Libé, le portrait de Médine, rappeur havrais et musulman déclaré, j’ai eu envie d’écrire sur ces pseudo-religieux qui ravivent les braises de la haine et satanisent les infidèles. Bien qu’il souhaite « crucif[ier] les laïcards comme à Golgotha » dans son hymne islamo-­caillera Don’t Laïk, Médine se dit tout de même partisan d’une « laïcité originelle, fidèle au texte qui garantit l’acceptation des religions tout en gardant neutres les institutions ». En réécoutant son ­morceau après la virée des frères Pétards dans les locaux de Charlie, il a dû se sentir obligé de mettre un peu d’eau dans son eau. Sache que je suis raccord avec toi, Médine, même si mes goûts en matière de houblon sont plus raffinés que tu veux bien le croire (« ni Dieu ni maître à part Maître Kanter »).

    Le problème, c’est que les institutions ont sérieusement perdu en neutralité, la religion n’ayant de cesse de s’y incruster. Depuis une bonne dizaine d’années, je suis confronté, dans mes animations, aux propos religieux radicaux, relevant heureusement plus de la posture adolescente que de la graine de futurs adeptes de la guerre sainte. Certains jeunes, au sein de l’école de la République, se présentent d’abord comme croyants avant de se dire élèves ou citoyens. Ça n’invite pas au débat et ça installe, parfois, un drôle de climat. Mais ce qui est miraculeux avec les ados, c’est que le vent peut tourner aussi vite que le bédo. Ils revendiquent le ramadan, mais ne crachent pas sur un petit « croque » dans le grec d’un pote, jurent allégeance à la virginité en se remplissant les poches de capotes, maudissent les pédés, mais sont sponsorisés par Dolce & Gabbana, des lunettes au caleçon. J’en ai rencontré qui, une fois leur kippa ôtée, m’ont questionné sur des pratiques pas vraiment casher, et des baptisés convertis à la ­pornographie sur l’autel de Jacquie et Michel. Confesser la transgression ravit le mécréant que je suis, mais si j’en ris, je ne le fais pas pendant mes heures de bureau et encore moins sous le nez des ados. Je vis mon absence d’idolâtrie de l’intérieur sans jouer les « propagandistes ultra laïcs », mon cher Médine.
    Petit à petit, Dieu a colonisé nos vies affectives et sexuelles, pénétrant notre intimité. Tout ce qui évoque la nudité, les plaisirs de la chair, porte à polémique chez ses adeptes. Cela n’empêche pas les ados de partager leurs montées d’hormones, d’échanger des photos affriolantes et de parler sans arrêt de cul sur les ­réseaux sociaux. Mais ces néo-croyants n’étant pas encore sensibilisés à l’égalité des sexes, le péché est légitime et plus facilement pardonné au masculin. Les filles, elles, se construisent en mode grand écart, quelque part entre Rihanna et la burqa, tiraillées par les messages paradoxaux d’un monde qui les encourage à l’exhibition tout en les renvoyant protéger leur hymen à la maison. On ne va pas se mentir, la plupart des injonctions à caractère religieux exprimées par les ados s’adressent à elles, ces « putes » qui ne se respectent pas, et à leurs alter ego, ces mecs « qui n’en sont pas » : les pédés. Pour les vrais mecs qui ont du lourd dans le survêt, il y a toujours un nuage opportun pour masquer leur sortie du dogme aux yeux du Tout-Puissant.

    La pression est montée d’un cran avec la fameuse loi de 2004, interdisant les signes religieux dans les écoles publiques. Dans nos animations, on a tout de suite ressenti de la résistance, avec des jeunes revendiquant plus fort leurs croyances et leurs origines, se sentant ostracisés par la République laïque. On est entré de plain-pied dans l’ère de la religion par et pour les nuls. Beaucoup ont réduit des écritures vieilles comme le monde à quelques préceptes appris par cœur à la sauce maison ou échangés sur les forums communautaires : « Les pédés n’ont pas le droit de vivre », « Les femmes doivent être vierges au mariage », « L’avortement est un meurtre ». Certains donnent du poids à leurs grandes vérités en ponctuant leurs phrases par « sur le Coran de La Mecque », « sur la Torah », comme on dit motherfuck ou bitch dans le rap US. Dieu s’est fait ponctuation pour mettre un point final aux interrogations et interdire tout débat. Quand on parle d’infections sexuellement transmissibles ou de risques de grossesse, d’aucuns me répondent instinctivement un « Inch ­Allah » qui les dédouane. Je risque alors un « Inch toi-même » qui les surprend, mais les renvoie aux notions essentielles de responsabilité et de choix.
    Notre rôle d’éducateur est de les inviter à se décaler des vérités prémâchées pour se construire un esprit critique. Forcément, ça énerve les blanchisseurs de cerveau. Sur les questions de société, les travailleurs sociaux sont rodés au débat. C’est notre cœur de métier. Dans la vie, « je suis ­Charlie ». Mais dans mes animations, je m’impose l’objectivité pour faire émerger les représentations et les déconstruire. C’est le prix de la légitimité.
    La laïcité étant devenue un vœu pieux, je compose avec la foi des uns et des autres, mais pas question d’occulter les sujets qui fâchent : l’homosexualité, le plaisir au féminin, le sexisme, l’accès à la contraception et à l’IVG. Aujourd’hui, si des ados surjouent leur religion dans le look ou les mots, c’est parce que celle-ci est devenue l’unique facteur de socialisation et d’intégration dans leur environnement. Alors, leurs croyances et leurs pratiques, ils nous les envoient dans la gueule pour nous dire « j’existe ».

    Il paraît que la ministre de l’Éducation nationale cherche à partager les valeurs républicaines, lutter contre les discriminations, promouvoir la laïcité ? Ça tombe bien, nous sommes déjà sur le terrain, en train de nous battre au quotidien comme des chiens, payés au lance-pierre pour la grande majorité, abandonnés en première ligne, étranglés par l’ARS et ses évaluations. Ne cherchez plus, madame la ­ministre, nous sommes déjà opérationnels, formés, engagés, prêts à écouter, à accompagner, à débattre. Il ne vous reste plus qu’à soutenir et à financer nos structures, parce qu’avec le procès du Carlton c’est sûr, on va y avoir droit aux « ouais, ben votre République laïque, si c’est avec des types comme DSK… »


    (kpote@causette.fr et sur Facebook)


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  •  L’hiver est bien là avec les petites joies qu’offrent les stands aux quatre vents, quand la capote frémit aux premiers frimas et que nos doigts gourds habillent de latex les verges colorées du « manège enchanté » ! Pour ma dernière sortie de 2014, au centre d’une cour immense d’un lycée de l’Essonne, j’étais accompagné d’une collègue en partance vers d’autres horizons associatifs. Ses adieux au terrain en pleine glaciation auraient mérité un bon vin chaud comme pot de départ.
    On a décollé à 7 heures du mat’ avec tout le matos bien rangé dans l’estafette. À l’arrivée, en guise de comité ­d’accueil, ni banderoles ni colliers de fleurs, on a juste eu droit à la voix métallique d’un interphone : « Garez-vous au milieu de la cour. La CPE vous rejoint. » Au radar, nous avons commencé à dé­baller les tables, les prospectus et les préservatifs, pendant que les élèves emmitouflés filaient vers leurs salles de cours. Visiblement, ils se demandaient ce qu’on foutait là. Nous en avons déduit que l’info jaunissait dans les casiers de la salle des profs.
    À la récré de 10 heures, nous avons dû jouer du mégaphone façon quinzaine commerciale à l’hyper du coin pour que quelques élèves osent braver le froid et s’approcher. Mais si les préservatifs sont les appâts idoines pour la pêche aux jeunes, il a fallu mettre le paquet pour les garder dans nos filets et pouvoir échanger.
    On a vu débouler des bans de mecs se bousculant pour masquer leur gêne, partagés entre vantardise et profil bas. Les filles regardaient de loin, en retrait, de peur d’être cataloguées. La récré a trop vite filé pour amorcer un travail ­d’atelier. Nous pensions animer une journée « banalisée » avec des élèves libérés de leurs obligations, mais il n’en était rien. On a glandouillé jusqu’à midi, alimentés en café par le CDI. À l’heure du repas, les ados taillaient vers la cantine, l’estomac ayant des raisons que le bas-ventre ignore. À l’heure de la digestion, j’ai étendu nos trois tapis de sol, avec imprimé dessus « J’accepte », « J’accepte moyennement », « Je n’accepte pas du tout ». Le principe de l’atelier : les participants doivent se positionner sur l’un d’eux en fonction de leur réponse à certaines affirmations du genre « Mon meilleur ami révèle son homosexualité » ou « Mon partenaire d’un soir ne veut pas mettre de préservatif ». C’est un outil qui permet de libérer facilement la parole. Sur l’homosexualité révélée, les garçons se scrutaient avant de répondre, pris entre leur choix instinctif et la peur du jugement. Après moult hésitations, trois groupes se sont clairement dessinés. Ceux du « J’accepte moyennement » se montrèrent les plus francs, reconnaissant que ce n’était pas facile d’encaisser l’officialisation de l’homosexualité de son meilleur pote, avec qui on a fait des soirées pyjama, pris des douches au foot et partagé ses premières branlettes. La peur de devenir une cible sexuelle potentielle l’emportait sur l’amitié. Ceux qui acceptaient la révélation ont reconnu ne pas vouloir passer pour les homophobes de service, contrairement aux deux-trois qui le revendiquaient sur le tapis « Je n’accepte pas ».
    « Faire l’amour pour simplement faire plaisir à l’autre » est une affirmation plus complexe à traduire pour des synapses gelées, et j’ai lu de la perplexité dans les regards. Dans ces moments-là, ce sont les leaders d’opinion qui tranchent, souvent le BG (beau gosse) du groupe, le zig qui maîtrise le swag dans la chasse aux filles. Je l’ai repéré immédiatement, aux premières loges, ses disciples faisant masse derrière lui. Il a sauté sur le « J’accepte » et ils lui ont emboîté le pas, comme des bidasses à l’ouverture du mess.
    Je ne sais pas pourquoi, mais j’ai senti qu’ils projetaient. Vous parlez de vous ou de votre partenaire ? Peut-on vraiment s’oublier dans la relation ? Ils ont attendu que le BG s’exprime : « Si la fille a envie, on ne va pas jouer à Call of , non plus. » Et si toi, tu n’as pas vraiment envie ? Comme ils se disaient toujours prêts, les scouts de la gaudriole, on a échangé sur l’absence de désir quand la verge se ramollit comme une bûche glacée en fin de réveillon. L’envie naît sous le scalp, circule le long de la moelle épinière, picote dans le bas des reins et explose dans les nerfs érecteurs. On ne bande pas aux ordres, et l’interrupteur on/off de l’érection ­bionique, ça reste de la SF.
    Le sujet a dévié sur le fait que, une fois bien excité, on pouvait se montrer opiniâtre pour arriver à ses fins. On peut alors devenir un « forceur », comme on dit chez les jeunes, ceux qui jouent de la pression et du chantage affectif.
    Ils pensaient tous qu’une fois en couple le partenaire doit ­parfois se faire violence pour faire plaisir à l’autre. On a rappelé l’un des fondamentaux de la sexualité : ne jamais passer à l’acte tant qu’il subsiste le moindre doute. On n’est pas là pour faire plaisir, mais bien pour se faire plaisir, à deux.
    Le BG a témoigné de ces moments où il insistait auprès de sa copine sans vraiment écouter ses réticences. J’ai cru qu’il nous jouait la partition du « provo macho », mais il a lâché dans un soupir un « je suis un salaud » inattendu. Il avait les boules, le coco. Son affirmation était tellement radicale et ­sincère qu’il m’a ému. On n’est pas un salaud quand on a 16 ans. Par contre, on peut le devenir.
    Je lui ai dit qu’on pouvait tous être débordés par nos pulsions et que, parfois, l’envie de passage à l’acte irrépressible, surtout les premières fois, peut nous pousser à la connerie. Mais le cerveau étant irrigué avant le vît, on doit apprendre à patienter, à respecter les hésitations de l’autre. Je les ai sentis concernés, prêts à envoyer, d’un bel uppercut, la violence au tapis. Sur celui où était écrit en lettres majuscules « JE N’ACCEPTE PAS DU TOUT ».

    Dr Kpote (kpote@causette.fr et sur Facebook)


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  • "Quand tu troues la meuf…" (pour parler de la première fois), "tu lui fais un massacre", "tu la tues", "tu la déboites avant de cracher"…
    Le langage guerrier s'installe parfois dans le discours des mecs pour parler de sexualité et affirmer ainsi leur virilité.
    Du coup, on passe du temps sur les mots, leur valeur, leur impact et on se demande pourquoi on a laissé la violence se banaliser.
    Ces phrases, je les ai écrites sur le tableau au fur et à mesure de l'animation. Ils en ont d'abord ri et puis quand nous les avons relues en fin d'animation, gênés, ils m'ont demandé de les effacer.
    - Pour combien de temps ? ai-je demandé.
    Travailler sur les mots c'est prévenir aussi les actes.


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  • Qu'ils singent les poses gangstas des rappeurs sous stéroïdes, ou celles aguicheuses des bimbos fessues sur Instagram, ou qu'ils mythonent des soirées libertines sous Krokodile, un vent de conformisme souffle pourtant sur les aspirations des ados. Étonnement, beaucoup prétendent à la sécurité d'une vie éloignée des hastags provocateurs,se rêvant pères, mères et mêmes propriétaires. Du coup, ce n'est pas aisé de leur fourguer la contraception, partagés qu'ils sont entre le sentiment d'une parentalité qu'il juge prématurée et l'envie qui les titille de se reproduire. Quand on leur demande comment éviter une grossesse non désirée, ils citent spontanément les préservatifs et la pilule. Si le port de la capote est globalement acquis, les questionnements de l'adolescence sont loin de faire le jeu de l'observance (respect des prescription, dose et heure de prise). Prendre la pilule tous les jours réclame une sacrée motivation. Ingérer un médicament sans être malade, c'est un peu comme tweeter sans followers : bien relou.

    «Y'a aussi le truc bizarre dans le bras.» L'implant est populaire, mais conserve tous ses mystères. À 15 ans, imaginer qu'un bâtonnet gros comme une allumette va diffuser dans le corps un progestatif bloquant l'ovulation pendant 3 ans, ça relève du côté obscur de la Force. De toutes façons, dès qu'on parle gynéco et légère incision, les volontaires ne sont plus légions. Œstrogènes,progestérone, menstruations, glaire cervicale… comme me l'avait signalé un apprenti en mécanique option poésie, « dès qu'on met le nez dans le moteur, c'est tout de suite moins kiffant». Certes, mais du coup, on se retrouve avec des filles (et des mecs) totalement incultes en dessous de la ceinture.

    L'anneau vaginal, le diaphragme et la cape cervicale, j'y fais juste référence, car les ados ne se sentent pas vraiment prêtes à explorer l'intérieur de leur sexe. Le patch n'étant pas pris en charge, il reste le DIU - « le quoi? » - le stérilet, ce vieux truc de daronnes qui « fait penser à un hameçon qui doit bien niquer le vagin » … Vagin et utérus ne font souvent qu'un à l'adolescence.

    Et puis, il y a les méthodes alternatives à la sauce ado.

    La méthode Ogino s'apparente aux pires épreuves de Koh-Lanta : sachant que l'ovocyte survit 1 jour après l'ovulation et que les spermatozoïdes résistent jusqu'à 5 jours après l'éjaculation, calculez la période optimale de fécondité sans jouer votre collier d'immunité. C'est loin d'être gagné !

    Crise oblige ou simple bêtise, il y en a encore qui, en panne de préservatifs, assurent les retourner ou les laver avant réutilisation! Certains racontent même des histoires de rapports sexuels avec du plastique autour du vît, comme un surimi ! Le coït pouvant virer au thermoformage, on comprend mieux les origines de l'expression « être à la colle » ! Provocation ou pas, ils convient de rappeler que seuls les préservatifs estampillés NF et CE protègent des grossesses et des IST.

    Certaines ont adopté la méthode Coca. Aujourd'hui, on ne prône plus les vertus spermicides d'une bonne douche vaginale avec la boisson gazeuse, mais on l'a adapté : "Si on boit du Coca juste après avoir fait du sexe, ça diminue les risques de grossesse ? » Non,le Coca Zéro ne veut pas dire zéro bébé et le Coca Cherry n'attirera pas l'homme ou la femme de votre vie.

    Dans le hors-catégorie, un jeune avait expliqué à l'infirmière qu'on pouvait aussi mettre des cailloux dans la shnek. Info prise, les bédouins caravaniers en introduisent dans le vagin des chamelles pour éviter les grossesses. Ce spécialiste des femelles à deux bosses s'est aussitôt fait recadrer.

    Fumer jusqu'au filtre rendrait stérile,selon une légende ado-urbaine. « J'avais peur d'être enceinte et je finissais toutes les clopes de mes copines pendant les pauses ». L'haleine de cendrier peut être un bon contraceptif sans aller jusqu'à se brûler les doigts.

    À un âge où on a du mal à s'engager, logique que la technique du retrait ait ses adeptes. Mais quand je mentionne la présence du liquide séminal et la difficulté de maitriser une éjaculation, on sent l'angoisse parcourir les travées. Et puis « quand le keum, il éjacule à côté, ça fait un peu film porno ».

    Il y a celles qui se lèvent juste après le rapport pour annihiler toute tentative d'escalade des spermatozoïdes, et celles qui tournent le dos à la contraception et à leurs partenaires, offrant leur anus.

    Si l'accès à la contraception d'urgence est acquis, certains parlent de coups de poing ou pied dans le ventre pour avorter sans passer par des praticiens, toujours suspectés de balancer. Quelquefois, ce sont les filles qui le réclament à leur copain. Fabulation ou pas, le plus surprenant, c'est que les ados ne sont que rarement gênés par la violence de tels actes.

    Et puis, il y a la méthode contraceptive divine : l'abstinence avant le mariage.Mais les Écritures, c'est simple sur le papier et plus compliqué à exécuter. J'ai le souvenir d'une fille évangéliste enceinte à quatorze ans et demi. Elle se revendiquait contre l'IVG et la contraception. Elle voulait aller au bout de sa grossesse, mais elle a fait une fausse couche. Dieu est peut-être grand, mais l'inconscient a une tête de plus que lui.


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  •  Saviez-vous qu’il n’existe pas moins de 375 journées mondiales répertoriées (journee-mondiale.com) ?! Plus que de jours calendaires ! Et comme les causes se bousculent au portillon de l’humanité, on va forcément passer aux demi-journées internationales de mobilisation, voire aux quarts d’heure mondiaux de lutte.
    Le 25 novembre, par exemple, c’était la Journée internationale pour l’élimination de la violence à l’égard des femmes. Ça a tellement changé la donne que le kidnappeur en chef de Boko Haram en ricane encore ! Des thématiques de journées mondiales, on peut en pondre à l’infini. Tiens, le 26 octobre, à la place de cette grotesque, mais bien réelle, Journée mondiale des pâtes, pourquoi ne pas instaurer la « journée mondiale contre les CRS dans les zones humides », en hommage à Rémi Fraisse ? Las, ces journées de soi-disant mobilisation planétaire ne sont que des coquilles vides. Elles permettent aux élus d’aérer leurs mocassins à glands et à certains d’apaiser leur mauvaise conscience grâce à un engagement de vingt-quatre heures chrono, le pin’s bien visible au revers de la veste. Les ados, eux, en général, ça leur passe au-dessus du piercing, même s’ils ne sont pas trop réticents à l’idée de faire sauter des cours. Généralement, ils passent de l’une à l’autre comme on se refile une chicha, et pourtant ce n’est pas faute de forcer le trait humanitaire pour s’assurer de leur compassion.
    Pour les militants de la lutte contre le sida, la journée mondiale est le 1er décembre. C’est con d’avoir choisi le 1er décembre, parce que souvent il fait un temps à ne pas mettre un séropo dehors. Si j’ai le souvenir de mobilisations fortes au début de l’épidémie avec des « die-in »* réunissant des milliers de personnes, cette journée est devenue l’ombre d’elle-même. Une fois, à Neuilly (Hauts-de-Seine), à la fin d’une conférence, les lycéens et les adultes étaient tous prêts à affréter un charter pour jouer les humanitaires à Brazzaville (République du Congo). Mais quand je les ai invités à s’engager à quinze bornes, à Bobigny (Seine-Saint-Denis), le sida est devenu tout de suite moins exotique. Pour une journée mondiale, monsieur, on ne fait pas dans le local. On rêve sans frontières, on fait son Kouchner.
    Le pire, je l’ai vécu récemment dans un lycée où les élèves, sur injonction de l’infirmière, avaient organisé une rencontre-débat sur le thème « vivre avec le VIH ». La salle était en sous-sol, éclairée aux néons, froide comme un couloir de la Pitié-Salpêtrière. L’assistance était majoritairement féminine, au même titre que l’engagement associatif. Les mecs faisaient la « grasse », sponsorisée par les Nations unies. Des comédiens révisaient des textes censés ponctuer le débat. Les organisateurs ont accueilli un groupe de personnes venant témoigner de leur séropositivité, un rien gênés face à un virus qui prenait soudain figure humaine.
    « Ils ont encore des cheveux ? C’est chelou, non ? – Peut-être que c’est pas des vrais… »
    Nombreux sont les ados qui associent sida et chimio. J’imagine que, pour eux c’est rassurant de mettre des symptômes sur un virus fantôme. On allait développer, quand la sono nous a rappelés à l’ordre. Un prof avait playlisté Sid’amour à mort, de Barbara, sur Spotify, ce magnifique morceau qui stimule les glandes lacrymales des vieux et endort les jeunes. Puis, les comédiens ont lu des textes d’Hervé Guibert (écrivain mort du sida) et de Barbara Samson (première mineure à témoigner de sa séropositivité). En quinze minutes, ils nous ont plombé la salle en exhumant l’urgence des années 80 à grands coups de textes mortifères. À quelles fins, si ce n’était pour faire pleurer dans les chaumières ? Les gamins étaient blancs comme des globules, incapables de prendre la parole. On était en plein décalage tant, aujourd’hui, la réalité de l’épidémie est tout autre, avec l’espoir porté par les Prep (prophylaxie pré-exposition), les tests de dépistage rapides, les charges virales indétectables, les vies qui s’allongent.
    Heureusement, l’éternelle question sur le sida et les singes a allégé un peu l’atmosphère. Mais les comédiens ont à nouveau enchaîné sur des textes de malades en fin de vie, qui ont renvoyé tout le monde six pieds sous terre et quelques années en arrière. Une jeune femme, séropositive depuis la naissance, s’est effondrée en larmes, devant les élèves, interdits. Les précieux témoins avaient perdu toute envie de témoigner. Heureusement, les relents de friture venant de la cantine ont mis un terme au cauchemar.
    Journée mondiale oblige, tout le monde s’est autoapplaudi avant de se diriger vers le buffet. C’était beau comme un Sidaction. Il ne manquait que Clémentine Célarié pour rouler des pelles à tout le monde et Pierre Bergé pour rappeler que le Téléthon confisque tout le pognon.
    Le sida et sa journée mondiale sont entrés dans les évènements à cocher sur le calendrier, comme un passage obligé, gravé dans le marbre comme dans le temps. Quelquefois, j’ai l’horrible sensation que certains regrettent les morts en série pour refaire l’actualité. Invité à la matinale du Mouv, l’année dernière, l’animateur radio m’a rappelé, entre deux pubs et une info sida, qu’on était surtout là pour se marrer. Il se croyait un 5 mai, Journée mondiale du rire.
    Un bon conseil, cette année, anticipez le 1er décembre en achetant vos capotes deux jours avant car, le 30 novembre, c’est la Journée mondiale sans achats. Et si vous ne coïtez pas dans les heures suivantes, vous pourrez toujours les recycler en masque de guerriers japonais pour la Journée mondiale du Ninja, le 5 décembre.

    Dr Kpote (kpote@causette.fr et sur Facebook
    Illustration : Dugudus pour Causette

    * Démonstration pacifique où les manifestants s’allongent par terre tous ensemble sur la voie publique.


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