• Gloire à toi, condom !

    Photo : BaRia-KimDoanQuoc
     
    Une fois qu’une lutte a décroché sa « Journée mondiale », elle finit par déserter la rue pour des cérémonies protocolaires, où des gens influents s’échangent des pin’s, le pétillant à la main. Le 1er décembre, journée dévolue à la lutte contre le sida, n’a pas échappé à la règle et le terrain se sent orphelin des militants, remplacés par des jeunes en service civique pas toujours rompus aux débats de stand. Pour fuir les grand-messes, j’étais, le 1er décembre 2018, en Seine-Saint-Denis, dans le hall d’un foyer de travailleurs étrangers aux peintures défraîchies. En attendant mes deux partenaires de prévention, deux femmes d’origine congolaise, la secrétaire m’a expliqué que depuis qu’ils accueillaient des migrants en urgence, l’ambiance était plus délétère, les différentes ethnies exportant leurs conflits dans leurs maigres bagages.
    Avec leurs sacs débordant de capotes et de dépliants Trod (test rapide d’orientation diagnostique du sida), les deux bénévoles ont fait une arrivée remarquée. Nous avons installé une table et trois chaises au milieu du hall afin de capter les usagers à leur retour du travail. « La prévention vient à eux qui sont si loin de tout », a soufflé Rosine*, la plus expérimentée. Les deux femmes ont évoqué l’essor de la prostitution au foyer, de jeunes Africaines de l’Ouest y ciblant une clientèle esseulée pas vraiment rompue aux matchs de cul sur Tinder. Contrairement aux idées reçues, la plupart des migrants sont exposés aux infections sexuellement transmissibles dans le pays d’accueil et n’arrivent pas déjà contaminés. La précarité, la discrimination, la solitude n’invitent pas à se soucier de sa santé sexuelle.
    Pour accrocher les usagers, Rosine les invite à « parler santé » sans citer le VIH, trop anxiogène. Victoria*, l’autre militante, tend une capote à un quinqua en lui expliquant que son âme est à l’intérieur : « Si tu retournes au pays et que tu contamines ta femme, elle ne te le pardonnera pas ! » L’adultère étant entériné, il convenait donc d’éjaculer dans une âme bien lubrifiée pour expier au purgatoire conjugal. Leur côté évangéliste en mission était gênant, mais comme je jouais à l’extérieur, je l’ai bouclée. « La lutte continue, la lutte continue », psalmodiait la prêtresse Rosine, tout en rangeant le matériel à disposition.
    Tous les damnés de la terre ont défilé dans le hall. Avec une base de français pimentée de lingala, d’un soupçon d’arabe et de yaourt anglais, les deux chargées de prévention pouvaient chasser le chlam (comprenez : le chlamydia) jusque dans le trou du cul du monde. Un Algérien un peu las de sa journée nous a fait partager sa tristesse d’avoir perdu son CDI. Il a refusé les capotes, sa baisse de revenus entraînant un désintérêt des femmes à son égard. Victoria lui a rétorqué, non sans malice, que l’argent économisé lui permettra d’envoyer des cadeaux à sa femme au pays. Très hétérocentrées, elles rappelaient que pour « aller avec les femmes, il fallait mettre le condom pour se protéger du sida et des hépatites ». Comme je leur signalais que c’était aussi valable pour les homosexuels, l’une d’elles m’a invité à la censure devant les musulmans. J’ai senti, à son intonation, qu’il ne fallait pas déconner avec Allah et que l’heure n’était pas au débat. Un très jeune Afghan s’exprimant en pachtoune a fait le plein de préservatifs sans avoir rien demandé. « Si tu veux une femme, il faut ça ! » lui a martelé Victoria en lui remplissant les poches.
    Le temps passant, elles se sont faites plus autoritaires, surtout avec un groupe de vieux Maghrébins en route pour la mosquée
    « Ne ramenez pas la maladie au pays !
    - Non, jamais ! J’ai quitté le pays sans maladie, j’y reviendrai sans.
    - Aaah, c’est bien ! Hamdoulilah ! [Grâce à Dieu, ndlr]) », ont-elles répondu en chœur, prêtes à toutes les conversions pour fourguer du condom.
    Elles m’ont expliqué que, par pudeur ou par déni, les jeunes prostituées étaient surnommées les « assistantes sociales », ouvrant donc pour leurs usagers le droit au RSS, le revenu de solidarité sexuelle. Ces filles de passage réclament souvent des préservatifs internes. « On en donne aussi aux hommes africains qui ont de gros trucs », m’ont-elles assuré. Comme je leur répondais en évoquant le stéréotype de la poutre de Bamako dans le porno, elles ont pouffé en me certifiant, clin d’œil à l’appui, qu’il y avait un peu de vérité dans les clichés. Ça m’a rappelé ce moment très Top Chef où un ado avait balancé à un autre que sa mère pouvait « faire chauffer du maïs dans sa chatte » à force de prendre du gros calibre. Choquées par tant de vulgarité, elles m’ont demandé s’il m’arrivait de me « laver les oreilles avant d’aller prier » ! J’ai signifié que je préférais me faire du pop-corn devant la télé.
    Victoria a intimé à l’un de ses frères congolais de ne pas « engrosser une femme ici » sous peine d’action en justice. « Que diraient ta femme et tes enfants au pays, si tu payais 120 euros de pension à une autre ? » Je n’ai jamais su d’où elle sortait cette somme, mais ça sentait le vécu.
    La prévention de terrain à la sauce Victoria et Rosine ne s’embarrasse pas des dogmes éducatifs. Elles vont là où plus grand monde ne s’aventure, et même si la prévention par la peur et les injonctions à la fidélité offrent des résultats à très court terme, leur engagement n’en est pas moins courageux. Alors, malgré nos divergences, bokende bolamu [bonne route] camarades ! Et gaffe aux poutres !
    Dr Kpote
     
    kpote@causette.fr
     
    * Les prénoms ont été modifiés.

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  • Les campagnes pourries, ça suffit !

     
    Photo : Carolina Aguero
     
    Pink washing ou réelle volonté de coller à son époque, la télé visibilise de plus en plus les homosexuel·les. Toutefois, à l’image d’Eric dans Sex Education, les scénarios ont du mal à s’affranchir des stéréotypes et pour ne pas trop déboussoler les téléspectateurs dans leur orientation, on leur sert sur un plateau des folles en combinaison panthère. Mais qu’importe le flacon pourvu qu’on ait l’exposition. Le Glaad (Gay and Lesbian Alliance Against Defamation), qui étudie la représentation des LGBT dans les séries américaines, signalait qu’en 2018, sur les 857 personnages réguliers des séries diffusées aux heures de grande écoute, 75 avaient été identifiés comme gays, lesbiennes, bisexuels, transgenres ou queer, soit 8,8 %. C’est le pourcentage le plus élevé depuis quatorze ans. Mais si la télé se « gay-friendlyse », c’est moins vrai à l’extérieur du plasma. Pour preuve, l’association SOS Homophobie signalait une augmentation de 38 % des actes LGBTphobes en milieu scolaire pour 2017. Sur fond de cyberdiscrimination visant le futur représentant de la France à l’Eurovision, le YouTubeur Bilal Hassani, le gouvernement s’est fendu, fin janvier, d’une campagne pour l’égalité dans les cours de récré, avec une accroche invitant chacun·e à faire table rase de l’indifférence : « Ça suffit ! Je m’engage contre les violences homophobes et transphobes. »
    Sur Facebook, Alexandre Magot, l’un des fondateurs du site collaboratif SVT Égalité, que j’avais interviewé pour le hors-série de Causette sur le clitoris, m’a fait justement remarquer que le « je m’engage » était « une injonction avec une odeur de déresponsabilisation énorme ». Le gouvernement ferait mieux de soutenir d’abord financièrement les associations déjà sur le terrain ou de penser à des actions collectives d’envergure avant d’envoyer des jeunes en solitaire se faire sniper dans les couloirs du bahut.
    Du coup, c’est un peu dubitatif que j’ai testé en animation l’affichette de la campagne. Et pour être franc, ce fut un fiasco. À un moment où bon nombre d’entre eux s’initient au queer dans les séries et les clips, on leur sert un message bancal à faire boiter toute une Marche des fiertés, assorti, histoire de faire la blague, d’un bloc arc-en-ciel qui ressemble à s’y méprendre au logo de Canal+. On voudrait plomber la lutte contre l’homophobie tout en faisant le VRP de Bolloré qu’on ne s’y prendrait pas autrement…
    Une classe a abordé, dès l’exposition de l’affiche, le cas Bilal Hassani, son homosexualité affichée, son goût prononcé pour les perruques et le maquillage témoignant de sa volonté de bousculer les normes. Les élèves m’ont signalé que, hormis les stars à frasques ou les gays accrédités du rayon coiffure, peu de mecs osent jouer avec les codes du genre dans les cours de récré. Survêt et virilité y font la paire à l’instar du slim actant par son moulant le manque de couilles.
    « Comment pouvez-vous vous engager, concrètement ? » tentai-je. Devant leur mutisme gêné, j’ai proposé, à titre d’exemple, d’« enrayer les rumeurs révélant l’homosexualité d’une personne sans son accord ». « S’interposer quand un mec est ciblé physiquement », a ajouté une fille. « Ou signaler ceux qui font de la merde sur les réseaux », a poursuivi une autre, un rien liguée contre ceux qui LOLent sur le dos des autres. Les garçons, eux, se sont tus. Beaucoup craignaient de passer pour une poucave (une balance, pour les non-initiés), d’être soupçonnés d’accointance avec la minorité défendue, donc d’en être.
    Je les ai invités à se poser la question « qu’est-ce que ça change dans mon quotidien ? » afin qu’ils et elles se rendent compte que l’orientation sexuelle de leur voisin ou voisine n’avait aucune influence directe sur le cours de leur vie.
    Le lendemain, des jeunes d’un lycée professionnel m’ont signifié que Bilal Hassani, encore lui, « manquait de puissance physique » pour représenter dignement la France dans un événement international. Sa fragilité, inhérente à l’homosexualité, risquait de le desservir dans la compétition face à un éventuel concurrent russe, taillé « comme une armoire à glace, la bouteille de vodka à la main », m’ont-ils dit ! Après ce festival de stéréotypes, nous avons acté que le jeune chanteur était sacrément robuste pour résister aux commentaires orduriers déversés à son encontre sur Twitter. La force de caractère ne se mesure pas en kilos de fonte poussés, mais bien en notre capacité à résister aux kilos de merde postés.
    Dans l’Essonne, un gamin d’origine marocaine a déchu Hassani de sa ­nationalité : « Il a foutu en l’air la réputation de notre pays. Il ne mérite pas d’être ­marocain. » Comme je lui signifiais que Bilal était français puisque né à Paris, il s’est montré ravi de nous refiler le déviant. Dès qu’on cause homo­sexualité, une forme d’hétéro-­nationalisme émerge et beaucoup expulsent les « pédés » loin de leurs terres d’origine. Et puis il y a ceux qui ont eu une vision plus curative de l’engagement : « Si mon fils est pédé, je le mets H24 devant le porno pour qu’il devienne hétéro ou je lui paie des putes jusqu’à ce qu’il kiffe les meufs. » Comme je les imaginais, parents, invoquer le Dieu de la schneck pour convertir leur gosse à l’hétérosexualité, j’ai eu envie de les déstabiliser en inversant la norme : « Vous avez le droit d’être hétéro, si vous le souhaitez ! » Curieusement, ça leur a coupé la chique. Ils étaient mûrs pour le slim.

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  • KEUM Manifesto

     
    © Savana
     
    Dans une énième et vaine tentative de faire du tri dans mes vieux magazines, je me suis laissé happer par un numéro « underground et féministe » d’Actuel, introduit par le fameux Scum Manifesto * de la féministe américaine Valerie Solanas. Scum pour « society for cutting up men », dont les traductions diverses nous invitent à planquer nos teubs. Radical et misandre, ce réquisitoire, paru en 1967 et qui renvoie les mecs aux poubelles de l’humanité, ne manque pas d’humour, témoin l’organisation de surréalistes « sessions merdiques » au cours desquelles les hommes seraient invités à discourir sur leur propre « merdicité » !
     
    Le manifeste Scum, si on accepte de dépasser quelques propos transphobes et homophobes rétrogrades, a apporté un pavé non négligeable à l’édifice de la lutte pour l’égalité. Mais au-delà de ses faits d’armes, dont sa tentative de meurtre sur Andy Warhol, Solanas n’a pas réussi à influencer le cours de l’Histoire, la diffusion de sa prose étant restée très confidentielle. Aujourd’hui, elle aurait probablement estimé que Weinstein mérite trois balles dans le buffet. Mais pour que les choses changent sans défourailler à tout-va, il est essentiel que les mecs cisgenre entérinent leur position d’oppresseurs et acceptent d’ôter leurs coquilles avant de monter sur le ring. Se prêter au jeu des critiques, oser s’extraire des sophismes, prendre moins de place dans l’espace public, déconstruire VRAIMENT et non juste s’en vanter, ça pourrait être une bonne base de résolutions masculines pour 2019 et l’après #MeToo.
     
    « Bien qu’il ne soit qu’un corps, l’homme n’est même pas doué pour la fonction d’étalon. […] Rongé qu’il est de culpabilité, de honte, de peurs et d’angoisses, et malgré la vague sensation décrochée au bout de ses efforts, son idée fixe est toujours : baiser, baiser. Il n’hésitera ni à nager dans un océan de merde ni à s’enfoncer dans des kilomètres de vomi, s’il a le moindre espoir de trouver sur l’autre rive un con bien chaud. » Valerie Solanas ne lésine pas sur la provocation pour nous mettre la verge, donc notre ego, bien au chaud dans le kangourou, dans la merde et le vomi. On peut sourire devant une telle diatribe, mais ce serait intéressant de la tester auprès d’un groupe de jeunes bien installés dans leur virilité. Pour dépasser le stade de la provocation stérile, on pourrait travailler le sens de l’autodérision vis-à-vis du patriarcat et l’esprit critique pour offrir une distanciation salvatrice avec notre éducation genrée.
     
    Mais au collège et au lycée, est-on suffisamment armé pour encaisser ce qui va remettre en cause les fondements de la place de l’homme dès la cour de récré : le fait de porter haut et fort ses couilles ? Oui, à condition que le boulot soit initié par les parents ou par les tuteurs dès le premier âge. Combien de fois ai-je entendu que, lors d’un rapport sexuel, c’est le mec « qui fait tout », « qui travaille », « qui conduit les ébats », signifiant clairement que les femmes ne sont qu’un obscur objet du désir, juste un con bien chaud prêt à l’emploi « sur l’autre rive ». Même si beaucoup ne font que fantasmer leurs futurs ébats, ils envisagent ainsi leur sexualité, parce que le porno hétérocentré en assure la promo et que nombre d’aînés se cachent derrière cette image du mâle dominant tout-puissant, toujours prêt à « baiser, baiser ». L’expression « la meuf s’est fait baiser », très usitée, est symbolique de cette relation où seul le mec s’octroie le droit d’être acteur de sa sexualité.
     
    « Baiser, c’est pour lui [le mâle, ndlr] une tentative désespérée pour démontrer qu’il n’est pas passif, qu’il n’est pas une femme. Mais il est passif, et meurt d’envie d’être une femme. »
    Solanas fournit de quoi envoyer du débat ! Il y a fort à parier que, passé le moment de sidération, peu de garçons cisgenre se vanteraient d’une envie de transition. Mais la provocation peut virer à l’invitation à explorer les champs du masculin et du féminin, à les polliniser en mode non genré. Soyons même déraisonnables : on pourrait, alors, pondre une sorte de « Keum Manifesto », en miroir du Scum, qui pourrait débuter sur un révolutionnaire « ni hommes, ni femmes, tous non binaires et égalitaires ! ».
    « Étant donné la nature totalement égocentrique de l’homme et son incapacité à communiquer avec autre chose que lui-même, sa conversation, lorsqu’elle ne porte pas sur sa personne, se réduit à un bourdonnement impersonnel […] La “conversation intellectuelle” du mâle […] n’est qu’une tentative laborieuse et grotesque d’impressionner les femmes. » La pamphlétaire nous exhorte à convoquer l’altruiste que nous fûmes et que nous avons bien rangé au rayon féminin de nos émotions. Communiquer, c’est partager et non s’écouter. Récemment, lors d’un spectacle d’improvisation pour collégiens auquel j’ai assisté, la comédienne se plaignait que seuls les mecs réagissaient. L’occupation de l’espace, physique ou verbale, est au cœur des questions d’égalité. Pourquoi les filles se sentiraient illégitimes à intervenir, s’excuseraient de le faire, subiraient systématiquement les critiques, se verraient couper la parole sans cesse. Parce qu’elles l’acceptent ? Non, parce qu’on les a formatées pour adhérer. La segmentation des genres dans l’éducation est une catastrophe. Concernant la parole, il faut faire comprendre très tôt, que manterrupting et mansplaining sont deux plaies qui suintent la discrimination. Notre Keum Manifesto ne saurait faire l’impasse sur cette condition essentielle du vivre ensemble.
     
    « Ceux qui sont en haut de l’échelle veulent y rester […] La “révolte”, chez les hommes, n’est qu’une farce. Nous sommes dans une société masculine, faite par l’homme pour satisfaire ses besoins. »
    Hommes féministes, militants de l’égalité, nous devons nous interroger sur la motivation de nos engagements. Suis-je prêt à perdre mes privilèges ? Ai-je le sentiment d’en profiter ? Mon discours est-il sincère ou répond-il à une volonté de séduire, de me valoriser ? On ne déconstruira pas sans avoir pleine conscience de notre condition d’oppresseurs. Beaucoup de mecs ne l’acceptent pas, s’enorgueillant d’être non sexistes, faisant fi du rôle que la société nous octroie dès notre naissance. En tant qu’éducateurs, c’est notre job de pointer ce privilège, d’inviter à s’en dédouaner. Cela doit être notre priorité.
     
    Solanas nous balance que « si les femmes ne se remuent pas le cul en vitesse, nous risquons de crever tous ». J’ajouterai que si les hommes ne font que les mater en train de remuer le cul, nous risquons de crever tous. Les mecs doivent être moteurs du changement.
    On pourrait se servir du Keum pour démontrer que l’homme peut être autre chose que Scum, soit « égocentrique, prisonnier de lui-même, incapable de partager ou de s’identifier à d’autres ; inapte à l’amour, à l’amitié, à l’affection, la tendresse ». Le petit d’homme a juste besoin qu’on lui montre le chemin, sans injonctions à la domination. « Ce que Scum veut, c’est démolir le système et non obtenir certains droits à l’intérieur du système. » Keum approuve et pense que tout est à reconstruire. Mais il a besoin qu’on soit des milliers à le penser. Et surtout à l’appliquer.
     
    DR KPOTE
     
    * Scum Manifesto. Association pour tailler les hommes en pièces, de Valerie Solanas. Traduit de l’américain par Emmanuelle de Lesseps. Éd. Mille et une nuits, 2005.

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  • Compète scolaire : La bataille du rail

     
    © pill person
     
    La prise de drogue à l’adolescence reste souvent apparentée à une automédication pour anesthésier un mal-être chronique ou au refus de se socialiser en pleine conscience. Mais si les parents s’interrogent sur l’impact d’une actualité anxiogène sur la santé mentale de leur progéniture ou simplement les mauvaises fréquentations de cette dernière, beaucoup font l’impasse sur une conso permettant de résister à la pression d’un système éducatif reposant sur la compétition. Évoquer la présence de quelques milligrammes de Xanax dans les trousses reste tabou. Et pourtant, les jeunes ne crachent pas sur la weed ou sur la poudre de perlimpinpin pour booster leur mémoire, doper leur concentration pendant les périodes d’examen ou pour résister à la double pression parents-­Pronote (1). On est parfois loin des nuits festives où la sérotonine libérée rend plus belle la vie, mais plutôt dans une consommation ancrée dans le quotidien, futur terrain d’une éventuelle toxicomanie. Face à l’injonction de réussite, les fumées deviennent logiquement de moins en moins clandestines devant les bahuts et la lean (2) est franchie depuis un bail.
     
    Récemment, ma structure m’a dépêché dans une pépinière d’artistes en herbe, où jeunes musicien·nes, danseurs et danseuses faisaient leurs gammes. La mission consistait à profiter de leur pause-déjeuner pour les informer sur les produits psycho­actifs et identifier d’éventuelles « conso » à risques. Le beau temps étant au rendez-vous, les jeunes étaient nombreux et nombreuses à sandwicher à l’extérieur. Avec mes ­collègues, nous avons butiné de groupe en groupe, proposant des mises en situation ludiques ou des temps d’échanges informels. Là où on s’attendait à partager une solidarité symphonique, la réalité fut tout autre : les artistes ne se mélangent pas, chacun jouant sa partition par corporation. D’ailleurs, d’entrée de jeu, une bande de violonistes nous a balancé que les cuivres passaient pour les beaufs de service, juste bons à cracher dans leurs instruments devant le stand Pernod Ricard des ferias du Sud. Entre cordes et vents, ça envoyait du bois. Des ferias aux gueulards, il n’y a qu’un pas que nous avons logiquement franchi en parlant des extinctions de voix, hantise des chanteurs et chanteuses. Mais la parade était bien assimilée, sous la forme d’un bon shoot de cortisone juste avant un concert afin de réduire une éventuelle inflammation des cordes vocales. Le shoot, geste ultime de la déchéance pour le commun des mortels, s’offrait une jouvence salvatrice dans le monde du spectacle. Nous n’étions plus « enquête d’action » au cœur des quartiers populaires, mais en présence de jeunes, majoritairement blancs et blanches, issu·es de classes aisées, se dopant non pas pour tenir le mur, mais pour maîtriser celui du son. Curieusement, la came pour créer est plus respectable que celle utilisée pour oublier.
     
    La compétition prenant une place prépondérante dans leur existence, l’un des jeunes a évoqué un univers atypique, où chacun·e se transformait en bête de concours, enchaînant les prestations jugées par des instances impitoyables. « Les vaches en compète au Salon de l’agriculture sont parfois mieux traitées que nous », osera-t-il, dans un sourire désabusé. Il m’expliquera aussi que beaucoup ayant des parents musiciens, les arbres généalogiques ­pouvaient peser alors de tout leurs poids sur des carrières fantasmées.
    Les musicien·nes nous ont donné leur tuyau antistress. Ils et elles gobaient du bêtabloquant pour réduire la fréquence cardiaque et diminuer l’excitabilité pendant les auditions. Ces jeunes baladaient donc dans leurs poches une dope légale, remboursée par la Sécu et banalisée dans les pharmacies familiales. L’un d’eux, promoteur de réduction des risques sans avoir l’air d’y toucher, a tout de même reconnu que ce serait plus safe de faire appel à la sophrologie ou au yoga plutôt qu’aux médicaments pour gérer le stress ! Mais la sophro réclame du temps pour obtenir un résultat alors que s’envoyer un cacheton dans la tête, c’est immédiat. Un médecin complaisant leur prescrivait les médocs, en signalant qu’il en utilisait lui-même avant ses conférences pour améliorer sa concentration ! « Je n’exploiterai pas le pouvoir hérité des circonstances pour forcer les consciences » : certains carabins dealers aux neurones bêtabloqués ont la mémoire déficiente du côté du serment d’Hippocrate. Quand la défonce est parrainée par un médecin, les jeunes minimisent forcément la prise de produits et les risques encourus. Avec ces témoignages, l’orchestre philharmonique prenait des allures de peloton du Tour de France aux urines bien chargées, à l’insu de son plein gré. On comprend mieux comment Lance Armstrong a pu nous pipeauter pendant des années sur les pentes du Tourmalet.
     
    Discutant en s’étirant ou assis par terre en tailleur avec une facilité de yogis, les danseurs et danseuses étaient reconnaissables de loin. En leur compagnie, on a continué notre balade au pays des produits. Un danseur ou une danseuse devant être explosif ou explosive dans sa pratique, c’est de prise de cocaïne avant les spectacles qu’on a causé. La CC, comme on dit dans les milieux informés, procure un bon coup d’adrénaline pour effectuer des sauts difficiles, sert de coupe-faim ou injecte une bonne dose de courage pour affronter une audition déterminante.
    Un jeune danseur, plus prolixe que les autres, a tenu à bien différencier classique et contemporain : « Sur le contemporain, on est pris sur notre individualité, sur la différence de nos corps et expressions. En classique, tu dois rentrer dans les critères du ballet. Il y a beaucoup de problèmes d’anorexie, de tabac pour ne pas prendre de poids. » Comme j’insistais un peu sur le sujet, il me désigna du menton un groupe de filles un peu plus loin et ajouta : « Ne leur parlez pas de ça, certaines sont concernées et ça peut leur faire mal que ce soit évoqué. » Le mec, plutôt bienveillant, protégeait aussi l’omerta qui plane sur ces jeunes corps violentés pour vivre une passion dévorante où il est mal vu de dévorer. Tout en évoquant le craving (envie irrépressible) puissant de la cocaïne, les risques d’overdose et l’instabilité psychiatrique qui peut rapidement s’installer, je leur ai filé un petit carnet de feuilles pouvant servir de paille, une fois roulées. Tous et toutes ne l’ont pas pris, mais on sentait que ça pédalait pas mal au niveau du cerveau et les visages se sont faits plus soucieux. Sida, hépatite C, infections bactériennes… la paille à usage unique peut éviter bien des soucis, d’autant plus que bon nombre d’entre eux et d’entre elles remettaient le couvert dans le cadre festif. La spirale de la défonce dans le travail et la fête ne laissant que peu de place à des plages de récupération, leur corps risquait fort de les lâcher. En masquant cette fatigue, un risque de blessure grave planait sur leur avenir professionnel, mais aussi l’installation d’une fatigue psychique, source de dépression. Mais que pesaient mes recommandations dans un monde d’ultra-compétition ? Et puis j’ai eu une hallu en cherchant une citation sur les drogues et en lisant le grand, l’unique, Jean-Claude Van Damme : « La drogue, c’est comme quand tu close your eyes et que tu traverses la rue. » Et vu qu’il suffit de traverser la rue pour retrouver du boulot, l’avenir s’est un peu éclairci.
     
    DR KPOTE
     
    1. Pronote est un logiciel de gestion de vie scolaire à partir duquel les notes, absences et retards sont accessibles aux élèves et à leurs parents.
    2. Lean ou purple drank, mélange de sirop codéiné et de boisson gazeuse.

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  • Pleurez, vous êtes filmées !

    © anti-matière/c. guéraRD
     
    Le type qui a eu l’idée d’intégrer un appareil photo aux smartphones mériterait une belle fessée postée dans l’onglet « amateur » sur PornHub, histoire de bien lui mettre le nez dans la cam. En fouillant sur le Net, j’ai pu découvrir que notre immense bienfaiteur se nommait Philippe Kahn, un ancien prof de maths grenoblois. Mais ne cocoriquez pas trop vite, le type s’est expatrié à San Francisco pour gagner un pognon de dingue. En effet, depuis 2003, il est PDG de Fullpower Technologies, fournissant des solutions combinant biologie, nanotechnologies et une certaine MotionX, ultra présente dans tous les appareils connectés… Le genre de mec qui, s’il avait été pote avec Dorcel, aurait breveté le plug anal connecté aux satellites pour grimper plus vite au 7e ciel. Parce que c’est bien de cul qu’il faut causer : à défaut de nous avoir simplifié la vie en combinant deux outils, le Philou nous a bien mis dans la mouscaille ! En effet, aujourd’hui, à cause de son idée de petit génie voyeur, on passe notre temps à surveiller nos devants et surtout nos derrières, shootés en long, en large et en travers (de porc), avec, comme nouveauté bien relou, la mode de l’upskirt : le fait de filmer sous la jupe d’une femme à son insu. Forcément, dans l’exercice, le smartphone greffé à la main, les jeunes ne sont pas manchots.
    Dernièrement, un lycéen de Créteil (Val-de-Marne) a fait le buzz en braquant sur sa prof un faux gun pour qu’elle le note présent. Le jeune Escobar en survêt s’est mis en scène devant la caméra de ses potes, sans imaginer que sa prestation ferait le tour des réseaux sociaux. La « blague » a fait marrer ses pairs, mais pas Blanquer ni Castaner. Élevé·es aux séries et aux stories, certain·es jeunes, en mélangeant fiction et réalité, ont du mal à intégrer la portée de leurs actes. Mais si les adultes « c’était-mieux-avantistes » s’insurgent, force est de constater que le hold-up de l’intimité face caméra n’est pas une ­nouveauté. À ce sujet, les médias ont récemment mis en lumière le terrible destin de Maria Schneider, actrice malgré elle d’un viol imaginé par Bertolucci dans Le Dernier Tango à Paris, qui n’avait pas daigné l’informer de la scène pour plus de véracité. Contrairement aux jeunes de Créteil, le réalisateur italien n’a pas fini au placard, mais aux Oscars.
    Aujourd’hui, on remplit la mémoire vive de notre actualité d’images volées et commentées, perdant à chaque nouvelle vue, un peu de notre humanité. Pas étonnant alors que certains jeunes partagent pêle-mêle et sans discernement des photos d’exécutions, des nudes de leur copine, les derniers skins * de Fortnite ou des bastons de quartier.
    Dans le genre, je me souviens d’un jeune qui avait tenu à nous exposer ses talents de réalisateur, spécialiste de la musique de chambre : « Avec mes potes, on est des musiciens. On se passe les meufs… » Comme je lui signifiais mon étonnement quant à l’emploi d’une métaphore musicale pour minimiser ce qui avait tout d’un viol ­collectif, il s’est fendu d’une explication : « On se passe les meufs et on joue ensemble, comme un orchestre. On dit ça dans notre bande. Mais attention, c’est la meuf qui veut. On ne viole pas, nous. » Et puisqu’il était dans l’instrumentalisation de la relation, le type nous a raconté, sans gêne, qu’il filmait la fille pendant l’acte à son insu, partageait le live, invitant ses potes à venir mater ou à participer.
    Bien au-delà du consentement, c’était la fille dans sa globalité qui était niée. Pourtant, pour beaucoup d’élèves, il n’y avait pas à tergiverser : une fille qui vient pour baiser ne saurait se retirer. Fallait anticiper ! Étonnement, que des mecs puissent s’inviter dans un moment d’intimité ne semblait gêner qu’une minorité. Peu se souciaient de la nudité de la fille, exposée sans son accord aux regards du groupe. On faisait fi des pièges de la séduction, d’une possible emprise de l’un sur l’autre, de la complexité des émotions qui nous traversent et de la difficulté à les exprimer. L’éventualité d’une relation multiple avait-elle été évoquée ? Comment définir la moralité de celui qui a séduit et filmé ? Se taire, est-ce donner son accord ? J’ai balancé mes questions à la volée et, du coup, la classe a mis du temps à tout absorber. J’ai repris à l’adresse du caméraman : « Ce genre de situation m’évoque un viol collectif. Sauf si la fille vous a clairement exprimé son souhait de faire l’amour à plusieurs avant de subir la pression du groupe. »
    Comme ils·elles se taisaient, je les ai interrogé·es sur le droit à l’image. Bien qu’ils·elles aient tous et toutes entendu parler de cyberviolence, le cadre juridique et les risques encourus restaient à éclaircir. Sur le site Stop-cybersexisme.com, du Centre Hubertine Auclert, nous avons lu ensemble que « c’était à celui·celle qui avait diffusé un contenu de prouver que le consentement avait bien été donné (inversement de la charge de la preuve) ». Des peines lourdes allant jusqu’à 60 000 euros d’amende et deux ans de prison pouvaient être prononcées aux contrevenant·es. À la lecture des risques, le jeune, un peu affolé, a commencé par se rétracter arguant qu’il s’était vanté sans être concerné. La classe n’étant pas un prétoire, j’ai acquiescé sans vraiment y croire.
    Une fille au premier rang ne voulait pas qu’on en reste là :
    « Et la meuf filmée, tu penses à ce qu’elle ressent ?
    – Mais elle ne le sait pas quand on filme. Elle ne voit pas…
    – Mais tout le lycée le saura… Imagine, c’est ta sœur qui se fait tringler et filmer… Et tous tes potes la voient à oilpé. Si elle tournait sur les réseaux, ça te rendrait ouf ? »
    Comme le manque de réaction de la victime les questionnait, j’ai donné des explications sur les mécanismes de la sidération, cet état de stupeur émotive, dans lequel le sujet, figé, semble incapable de réagir. Pour beaucoup d’ados, toujours prompt·es à réagir dans l’immédiateté, l’absence de réaction, déstabilisante, est souvent traduite comme une forme d’acceptation. J’en ai profité au passage pour incriminer cette sale manie de tout filmer et ils·elles m’ont assuré en être conscient·es, mais que c’était devenu un réflexe. Le tropisme de cette génération pour la matière focale avait fait d’eux·elles de véritables toxicomanes totalement inféodé·es aux opérateurs-dealeurs.
    « Mon copain me filme et balance mon cul sur Snap, je le castre !, a ajouté une autre fille.
    – Mais c’est les plans cul que tu filmes. Pas ta copine, a tenté le mec incriminé.
    – Mais un plan cul, c’est quand même un être humain ! Avec toi, on dirait que la fille ne vaut pas mieux qu’un Kleenex. Et encore, si je me mouche dedans et que je te le passe, tu n’en voudras pas. Alors que là, les mecs, ils font la queue. Un plan cul, ça se respecte aussi », lui réplique-t-elle.
    Sa démonstration sentait le vécu, mais ce n’était ni le lieu ni le moment pour investiguer. À la sonnerie, ils·elles se sont tous et toutes levé·es d’un bloc et ont filé en se gondolant, sans même attendre le générique de fin. Pour eux, l’échange, comme un vieux film en noir et blanc, appartenait déjà au passé. Comme c’était ma dernière séance, le rideau, sur l’écran, est tombé et j’ai filé chez l’infirmière pour la lui résumer.
    DR KPOTE
    * Personnages et équipements que les joueurs de jeux vidéo achètent ou débloquent dans un jeu.

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