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Petit Papon Noël | 19 décembre 2008

Monsieur L. est convoqué au tribunal le vendredi 26 décembre à 9h00 dans le 4ème... C'est le cadeau de Noël de Brice.

Malgré les vacances, nous serons une bonne douzaine à nous déplacer pour voir la gueule du Petit Papon Noël que nous aura envoyé la Pref'...

Je me demande si je ne vais pas lester mes petits souliers pour mieux le lapider.

Publié par didurban à 10:41:12 dans Police partouze, justice à poil | Commentaires (0) |

kpote musicale | 11 décembre 2008

Everlast - Folsom Prison Blues

C'était lundi au Trabendo. Les absents ont eu, une fois de plus, tort... Pour les cerveaux rongés par l'acide, Everlast, c'était House of Pain, ici . Allez, Jump around.

Publié par didurban à 17:30:09 dans Police partouze, justice à poil | Commentaires (1) |

À vos burkas de Noël | 10 décembre 2008


Traduction approximative : « Pourquoi les filles qui portent des minijupes crient quand on les viole ? »...

Il m'a fallu quelques minutes pour traduire cette question et la rendre compréhensible de tous... Et puis, il a bien fallu y répondre. Hein, je vous le demande, pourquoi ces salopes qui montrent leurs cuisses ne ferment pas leurs gueules quand elles obtiennent ce qu'elles méritent, autrement dit un bon coup de bite !...

Au passage, je tiens à vous signaler que c'est un futur serveur de restaurant qui m'a pondu ce petit papier. Dans un an ou deux, si vous commandez un faux-filet bien saignant dans un restaurant et qu'on vous sert une cuisse de grenouilles ou des ravioles à la châtaigne, vous saurez que c'est lui...

Je ne vais pas tirer sur l'ambulance. Le port de la minijupe et la vision d'une belle paire de jambes peut avoir un effet viagra sur la libido. De plus, l'adolescence est un âge où l'on n'a pas besoin de beaucoup titiller la case fantasme pour voir la bête se gonfler. Toute la difficulté réside dans la gestion de ce moment par le Surmoi. Puisqu'on me montre, on offre à mon œil lubrique et attentif cette chaire, je peux (ou pas) la prendre (en école de commerce, on parlerait de l'apprentissage de l'offre et la demande)... On est dans la même situation qu'avec une bande de gosses devant les vitrines de Noël, boulevard Haussmann...

Le problème est que pour pouvoir filtrer les pulsions au travers de normes intériorisées (vas-y, fais ton Freud !), faut-il encore les avoir intériorisées, les normes... Et dans le cas de ce jeune serveur, on peut émettre un doute...

Chez certains garçons que je rencontre, je sens très vite que la dimension instinctive, les pulsions ont pris le pas sur l'élaboration. Concrètement, ça se traduit par : « J'en ai marre de marcher, je mets un coup de boule et je prends le scooter. J'en ai marre de me branler, je mets un coup de gland et je prends la fille... »

Et si cette soif de violence dans les rapports sexuels était le pendant de tout ce sang qui afflue dans le sexe des hommes au moment de l'érection ? Abreuvée de globules rouges, la bête ne demande qu'à se rassasier encore plus, laissant son gland fureter pour mieux se gaver des frissons de l'autre, se remplir de sa peur...

Quand on lit cette question écrite de la main gauche par un illettré patenté, on se dit immédiatement que ce ne sont plus des hommes mais bien des godzillas à boursouflures testiculaires qui sont lâchés dans la nature...  

Aussi, en ces temps de froidures autant météorologiques que corporelles, mesdemoiselles, je vous conseille le port de la Burka de Noël, histoire de pouvoir continuer à tintinnabuler sans prendre un mauvais coup de boules... Du moins, le temps que ce serveur et ses alter ego finissent leur psychanalyse...

Publié par didurban à 15:26:13 dans Action | Commentaires (14) |

Zouk eros | 05 décembre 2008

" Le zouk, c'est de la pornographie... Tu danses collé-serré et tu bandes comme un fou. La meuf, elle sent ta queue qui gonfle. T'exploses le pantalon, mon frère. Si elle continue, c'est qu'elle en veut. Moi, j'ai toujours une trique mortelle. Il faudrait me mettre trois slips et des bandes de strap pour que ça ne se voit pas..."

- Heu... En quoi, c'est de la pornographie ?

- Parce que ça le fait pas... Mais c'est bon quand même.

Faudrait savoir.

Et avoir un orgasme sur "Bela Lugosi is dead", c'est de la nécrophilie ?...

Publié par didurban à 09:59:10 dans Verbatim | Commentaires (7) |

Lumière contre l'oubli | 03 décembre 2008


Nous avions convenu, qu'à chaque décès, une bougie serait allumée sur la grande table en bois près de l'entrée... Pour témoigner du pire sans avoir à poser des mots dans l'urgence, pour s'éviter les questions et cheminer dans notre deuil, mais aussi pour excuser nos visages fermés. Ce jour-là, dès que j'ai vu la bougie, j'ai compris que c'était de Priscilia qu'il s'agissait. Elle avait 3 ans et ça faisait déjà une bonne année que toute l'équipe la portait à bout de bras. Depuis quelques jours, elle était hospitalisée sans vrais espoirs de retour. En soins palliatifs qu'elle était. En tout cas, nous, nous n'avions rien pour pallier son absence. Priscilia était légère comme une plume, les os saillants sous une peau tendue à l'extrême, son petit corps soumis en continu à la douleur. Priscillia ne s'exprimait plus, du moins par la parole. Ça fait bizarre un regard de vieille femme sur un visage d'enfant...

En trois petites années, elle avait vécu l'équivalent d'une vie de centenaire. Je l'avais toujours connu en phase sida, la maladie s'étant immédiatement déclarée, dès sa naissance. Les seuls sons qui sortaient de ses lèvres sèches, c'étaient des cris à la limite de l'ultrason, quand le kiné trois fois par semaine, la torturait pour lui donner un semblant de mobilité, un espoir de mouvement. Il nous arrivait de faire les pantins désarticulés pendant des heures autour d'elle, en espérant un début de sourire qui n'arrivait jamais. On parodiait le rire médecin, en vain.

Ce jour-là, j'avais bouclé mon atelier "aide à la recherche d'emploi" en quelques minutes. Le cœur n'y était pas. Les usagers l'avaient bien compris. De toute façon, trouver du boulot quand t'es séropo et sans papiers... Ils connaissaient tous la signification de cette lumière vacillante posée au milieu de la table, de cette lumière contre l'oubli.

Trois jours après, on s'est tous retrouvés pour l'enterrement. À la levée du corps, on aurait pu faire une belle photo en noir et blanc. Les noirs, c'était la famille. Les blancs, les accompagnants de l'association, salariés et volontaires. Les parents nous avaient demandé aucun signe ostentatoire pouvant faire référence au sida. Ils n'osaient pas trop nous parler devant le reste de la famille, de peur de se retrouver sur le bûcher de l'Inquisition, de peur que le mot SIDA transpire et transforme les pleurs en cris d'horreur. Officiellement la tuberculose avait encore frappé. Au bout d'un moment, sans se consulter vraiment, on a décidé de s'éclipser, de ne pas aller jusqu'au cimetière de Pantin ou Drancy, je ne sais plus.

Le sida nous avait volé une âme de plus. Les préjugés et les tabous nous avaient volé une partie de notre deuil. Lors de cette 20e journée mondiale de lutte contre le sida et cette question de la pénalisation de la transmission du VIH, j'ai eu l'impression que les politiques nous volaient encore un peu d'espoir.

Publié par didurban à 17:54:14 dans Pensées partagées | Commentaires (1) |

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Sous le masque

Monsieur sexuel... Il n'y a rien de présomptueux dans le choix de ce titre. N'y voyez pas non plus une quelconque référence au Doc des ondes radios. J'ai été ainsi baptisé par des élèves que j'avais eu en séance de prévention sur le thème de la sexualité et les IST (Infections Sexuellement Transmissibles) dans un lycée pro de Bagnolet. Je les ai croisé une semaine après l'intervention alors que j'étais avec mon fils dans sa poussette. Ils se sont mis à hurler en pleine rue : "Mr Sexuel, Mr Sexuel... il vous reste des capotes." Puis en s'approchant tout en fixant mon fils : "Ah, on peut dire que les capotes, vous ne les utilisez pas trop, vous !" Quel vieux con a dit que les jeunes manquaient d'humour ?

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